竹风拂过的毕业绿茵，竹风拂绿茵，毕业季

竹风拂过，绿茵如茵，毕业季的草坪上，竹影摇曳着青春的剪影，阳光透过叶隙洒下斑驳光点，映照着学子们执着的脸庞，衣袂翻飞间，是告别的不舍与憧憬的微光，笑声与低语交织成最动人的旋律，每一片竹叶都藏着四年时光的印记，每一寸草尖都托举着梦想的重量，当风再次拂过，带走的只是离愁，留下的，是如竹般坚韧的少年意气，与这片绿茵共同镌刻的，永不褪色的青春篇章。

那片球场没有塑胶跑道的刺鼻,也没有进口草坪的均匀青翠，四周被碗口粗的楠竹围着，竹梢在风里碰着头，沙沙响得像谁在翻一本旧相册，球门是老木匠用竹竿编的，网眼大得能钻进一只麻雀，却偏偏拦住了我们无数次“乌龙球”——这里是我们的“竹子足球场”，也是我们整个青春最结实的容器。

第一次来这片球场时,我刚上初中，校服大得像麻袋，抱着足球跟在队伍后面，鞋带松散得像垂下的竹根，队长阿杰是个晒得黝黑的男生，指着竹篱笆说：“别小看这些竹子，它们根连根，风越大，扎得越深。”那时我不懂，只觉得竹叶间的阳光碎了一地，踩上去软绵绵的，像踩在棉花糖里，后来才知道，这片球场是退休的体育老师张爷爷带着学生一锄头一锄头挖出来的，竹子是他从自家竹林移来的，说“竹子长得快，陪着你们长大，也陪着球场长硬”。

我们在这里踢了七年球,夏天训练，竹叶把阳光筛成细密的网，漏在脖颈上是凉丝丝的；冬天比赛，竹竿上的积雪会突然簌簌掉下来，砸在肩上，凉得一个激灵，却笑得比谁都大声，记得有次区里比赛，我们0:2落后，中场休息时，大家抱着竹柱子喘气，阿杰突然从怀里掏出一根竹哨——是张爷爷教我们做的，竹节上磨出哨口，吹起来像山风，他吹了三声，尖锐又清亮，我们盯着他，他说：“竹子空心，才能装下风；我们输球，是因为还没装够一口气。”后来我们真的追平了，最后十分钟，小林一脚远射，球擦着竹网滚进球门，竹子们跟着晃起来，像在为我们鼓掌。

毕业那天,我们最后一次聚在球场，没有裁判，没有记分牌，只有一群穿着不同校服的人，追着一个磨得发白的足球跑，阿杰成了体育生，要去省队；小林学了医，说以后要像竹子一样“有节骨，能扛事”；我抱着书包，里面装着七张被汗水浸皱的战术纸，每一张背面都画着竹子——张爷爷教我们，“画竹先画节，做人先立骨”。

风又吹过,竹叶沙沙响，像谁在说：“走吧，但别忘了根在这里。”我们坐在竹篱笆下，把每个人的名字刻在竹竿上——刻痕歪歪扭扭，却比任何奖杯都重，夕阳把竹影拉得很长，长到能罩住整个球场，也罩住我们即将奔赴的远方。

原来毕业不是结束,是像竹子一样，把根扎得更深，然后往有光的地方，节节生长，而这片竹子足球场，会永远在这里，装着我们的笑声、汗水，和那阵吹不散的、带着竹叶清香的青春风。